Двина
1 августа 2005 (3)
Сергей Ярыгин

С тобой и без тебя

Минувшей осенью его не стало. 50-летие Серёжи мы отмечаем без него. И... с ним. С нами его книги - его стихи, новеллы, фотографии... [an error occurred while processing this directive]

За пять веков под сводами немало
Зевак и богомольцев побывало.
Под крыльями залётных чёрных птиц
Под купол звук взмывал и падал ниц.
А после... тишина хранила нечто,
Что, видимо, и было в храме вечно.
Что жило меж поруганных икон,
Меж сумрачных порталов и колонн
И составляло душу ли, не душу?..
Но то, что бесконечно можно слушать,
Надеждой и сомнением томясь,
Стараясь ощутить прямую связь
Меж небом и землёй. Из подсознанья
Извлечь пытаясь веру или знанья...
Но... вскоре утешаясь тишиной
И тихо возвращаясь в летний зной,
Сказав себе: "Да, всё это прекрасно,
Не потеряли время мы напрасно.
Но холодно и слишком мрачно там..."
И всё же сожаленье по пятам
Шагало, заставляя обернуться
Туда, где купола в пространство рвутся,
Где храм стоит то ль звёздным челноком
На старте пред пространственным броском,
То ль башни Вавилонской основаньем,
То ль вправду Бога местопребываньем.
2001 г.
*  *  *
Из цикла "Лидии"
Мелодия зимы,
Играемая ветром
На чёрных проводах,
Где ноты - снегири,
Таит какой-то смысл,
Какой-то ритм заветный...
Прими её как дар
И дома - повтори.
В хрустальной теме дня,
В порывистом биенье,
В случайности тонов,
Где каждый - колдовство,
Ты приоткроешь мне
Природы настроенье
И, сколько хватит сил,
Одушевишь его.
А вечером в тиши
Склонишься над листами,
Чтоб в линиях для нот
Всем "птицам" дать приют.
И снова зимний день
Вдруг музыкою станет
И обретёт слова -
Пускай они поют.

С волнением сегодня я
Вернулся в комнату...
Две чашки на столе стоят,
Платок твой скомканный,
Забытый, возле двери в уголке,
В поспешности...
Ты есть, но где-то очень вдалеке
И нежности,
Нахлынувшей, увы, не передать
Пространственно...
Осталось лишь присесть 
и наблюдать,
Как странствует
Букашка по пустому потолку
В прихожую,
Расцветкою своею на тоску
Похожая.
19.06.00 г.

В анфиладе пустой
Только шелест шагов.
В анфиладе пустой -
Ни друзей, ни врагов.
В анфиладе пустой -
Не бывает пустей -
Говорят про застой,
Если нету гостей.
Мы, незванны, идём -
Возле двери гурьбой.
С любопытством идём -
Повидаться с Тобой.
Отовсюду идём,
Опоздавши слегка.
Опоздавши слегка,
Понимай - на века.
...Чья-то мебель в углах...
Но совсем не Его.
Вот часы, зеркала...
Это всё - не Его.
Лишь за дверью одной
Сердце дрогнет на миг,
Где лежал он больной,
Умирая средь книг.
Умирая средь книг,
Что вернее людей,
Уходя каждый миг
В темноту площадей
С каждым вздохом своим,
С каждым хрипом у рта...
Мы, внимая, стоим.
...Тишина. Пустота...
Словно чёрный провал
Взором вдруг охватил,
Словно маски овал
На себе ощутил...
Тихий вздох из груди,
Будто воздуха нет...
Только свет впереди,
Бледный питерский свет.
В анфиладе пустой
Только шелест шагов,
В анфиладе пустой -
Ни друзей, ни врагов.
Лишь часы пропоют
Поутру в тишине.
Видно, рано встают
Те, которых уж нет.
Санкт-Петербург, 2004

Из цикла "Лидии"
Что есть любовь?
Не вспышка ли средь тьмы?
Не знаем это точно мы...
А если вспышка, то должно,
После неё совсем темно?
А что есть смерть?
Затменью ли сродни,
Которым завершились дни?
Но коль затменье, то должно
Вновь светом кончиться оно?