Вельск-инфо
16 августа 2006 (33)
Николай Васильев
Литературная страница
Валерий ШАБАЛИН: О ВРЕМЕНИ И О СЕБЕ
До будущей встречи!
В январе 1971 года Валерий Шабалин опубликовал свое первое стихотворение (в
газете "Ленинский путь"). Получается, что нынешний год для него вдвойне
юбилейный: и шестидесятилетие, и 35 лет творческой карьеры. Но: Надо знать
щепетильность и требовательность к себе поэта, который даже сейчас, будучи
опытным мастером, ни за что ни отдаст в печать стихотворение, пока не отшлифует
его многократно (вот бы молодым с кого брать пример!). А это значит, что
увлекаться поэзией Валерий Шабалин стал задолго до своей первой публикации:
За прошедшие десятилетия Валерий Павлович прошел долгий путь творческого
совершенствования и заслуженно занял место в ряду немногих классиков вельской
литературы. И при этом не "забронзовел", не "вознесся" над своими коллегами по
перу - он по-прежнему остается скромным, искренним, отзывчивым человеком,
замечательным другом и товарищем. Его не покидает пытливость ума, любовь к
жизни, а значит, и творческое вдохновение. Постоянно Валерий Павлович радует
своих многочисленных почитателей новыми стихами, не перестает удивлять все
новыми и новыми гранями своего таланта.
Редакция газеты "Вельск-инфо" и общественная организация "Важский край" от всей
души поздравляют Валерия Павловича Шабалина с юбилеем. Желаем Вам и впредь
радовать людей своим творчеством и : до будущей встречи!
Константин Мамедов
Х Х Х
В мои года понять бы время,
Что может быть важней всего
Не догонять иное племя,
А не отстать от своего.
О времени:
***
Блекнут краски. Затихают звуки.
Будто в бездну канула заря.
Мы с тобой давно уже в разлуке,
Разбежались, проще говоря.
Рву воспоминания на части,
Стоя у сожженого моста.
Видимо, придется строить счастье
С абсолютно чистого листа.
Прусак
На лестничной площадке суета,
Достойная киношного экрана.
Там ловят не макаку, не кота,
А рыжего проныру - таракана.
Накал страстей таков, что не унять, -
Поистине батальная картина.
И каждому не терпится узнать,
Кому принадлежит сия "скотина"?
В какую щель она смогла пролезть,
Нахлебница какого микромира?..
Как будто у "скотины" паспорт есть
С фамилией и номером квартиры.
Соседки суетятся в неглиже,
Из-под халатов вывалились груди.
Подстегивают встрепанных мужей:
Мол, этот "квартирант" весь дом погубит.
Один сосед готов схватить ружье,
Другой - прибегнуть к помощи капкана:
Вот это свистопляска, е-мое!
Забористее всякого канкана.
А таракан, стремясь попасть "домой",
Шмыгнул в чужую дверь блестяшкой меди.
Я громко резюмировал: - Не мой!
И одарил улыбкой всех соседей.
:На стенке мерно тикали часы.
В семье все были живы и здоровы.
Вальяжный кот надраивал усы.
Возня кипела только у Петровых.
Исток добра
На соснах снег баюкают ветра,
И санный след через пригорок брошен:
Какое счастье с раннего утра
Проснуться в настроении хорошем!
Чтоб никого вокруг не огорчать
И, выйдя за порог с рассветом зыбким,
Непринужденно новый день начать
С приветливо светящейся улыбки.
Не это ли и есть исток добра?
Ах, как приятно сердце встрепенется,
Когда тебе на улице с утра
Прохожий, будто солнце, улыбнется!
Дорожный этюд
Неприветливо небо седое,
Еле теплится солнца пятак:
На перроне прощаются двое
И не могут расстаться никак.
Им, похоже, сейчас не до смеха
И транжирить слова недосуг:
Из двоих кто-то должен уехать -
Непреложен сценарий разлук.
В скоротечной прощальной беседе
Всплеск эмоций сдержать мудрено.
Кто из них провожает, кто едет,
В миг разлуки не все ли равно.
Поезд дал отправление звонко,
Машинист отпустил тормоза.
И упала с ресниц у девчонки
Не последняя в жизни слеза.
Парень стал перед девушкой в струнку,
Посмотрел ей в глаза горячо,
Подхватил, будто перышко, сумку,
Лихо бросив ее за плечо.
Сцен подобных немало в дороге,
Необычно, пожалуй, лишь то,
Что, простившись, в конечном итоге
Из двоих не уехал никто.
Психастения
Побелела матушка земля.
Вязнет в бездорожье Русь святая.
Заметает снегом не поля -
Будущее наше заметает.
Не уразумев, чего хотим,
Мечемся в неистовом психозе.
Чтоб расчистить к истине пути,
Нужен Бог в душе, а не бульдозер.
Не везет
Не пора ль перестать "городить огороды"?!
Есть в Отечестве нашем дела поважней.
То ль вождям не везет с нерадивым народом,
То ль народу - на сильных и мудрых вождей.
Неужель наша Родина так оскудела,
Что способна плодить толстосумов одних?!
Признаваться в грехах - это только полдела,
Научиться б еще избавляться от них.
Мы в своей же стране - как незваные гости.
Все зависит от фактора, кто у руля.
Демократии место нашлось на погосте,
А ее рулевой - за "зубцами" Кремля.
Не везет на вождей оглупленной России,
Мудрецов и стратегов, видать, недород.
И пока, наконец, не родится мессия,
Так и будем, крестясь, "городить огород".
Приплыли!
Пять рублей - как укор на ладони старушки,
А в глазах - беспросветной тоски пелена.
Примостив в уголке суковатую клюшку,
Перед хлебным прилавком застыла она.
Очевидно, здоровье ее на пределе,
Жалкий облик взывает: "Господь, помоги!".
А до пенсии бабке не меньше недели,
Поневоле придется "залазить" в долги.
При таком бытии год покажется за пять
Даже тем, кто прошел через множество бед.
Привела бы нужда горемыку на паперть,
Да в ближайшей округе даже паперти нет.
Невозможно поверить, что в общем бедламе
Где-то дети бабуси, увязнув в делах,
Совершенно забыли о старенькой маме,
И при этом не мучит их совесть и страх.
По России старушек таких - миллионы,
Для которых в казне не хватает монет.
Пять рублей - как укор на корявой ладони.
Вместо должной награды за выслугу лет.
Разбираться в причинах - не дело поэта,
Но уж слишком плачевен и скуп результат.
От властей предержащих не ждите ответа
На вопросы "что делать?" и "кто виноват?".
Олигарх и чиновник давно поделили
Все богатства страны от народа тайком.
Каждый раз так и хочется крикнуть: "Приплыли!",
Представляя старушку в руке с "пятаком".
Мы в ответе за память
Бездуховность и лень - это наша беда.
Нам удобно в фарватере истин избитых.
Перестаньте себя утешать, господа:
Мол, никто не забыт и ничто не забыто.
Если речь про некрополь Кремлевской стены,
Там генсеки и маршалы - все, без потери.
Что касается жертв самой страшной войны,
То в "никто не забыт" лишь бездумный поверит.
В "Книге памяти" множество белых страниц,
Остаются загадками тысячи "если",
А на стареньких кладбищах сел и станиц
Нет могил земляков, что бесследно исчезли.
Мы не в силах отсечь бездуховность и лень,
Будто спаяны с ними стальными цепями,
Хоть в ответе не только за завтрашний день,
Но за все, что вмещает понятие память.
Далеко позади огнедышащий ад.
Время льется дождем, как в бездонную бочку.
И пока бесприютен последний солдат,
Рано в памяти ставить финальную точку.
В мире птиц
В птичьем мире тот же разнобой,
Схожие с людскими заморочки.
Воробьи "тусуются" гурьбой,
А орлы летают в одиночку.
Не объять рифмованной строкой
Все, чему душа не раз внимала.
Воробьям комфортно под стрехой,
А орлам всегда простора мало.
Их полет - то тих, то слишком крут,
А внизу - не бархатная скатерть.
И уж если крылья подведут,
Падают единожды, но насмерть.
Предчувствие
"Поэт в России - больше чем поэт".
Но истина, по-моему, не в этом.
В России непрестижно быть поэтом,
В ней гениев пера сегодня нет.
Мы слышим звуки сотен бубенцов,
Их голос приглушенный и невнятный.
России нужен колокол набатный,
Такой, как Пастернак или Рубцов.
И как бы ни глуха была страна,
Но в недрах мимолетных поколений
Родится не талант - родится гений,
Чье имя не погасят времена.
Возможно, я наивный человек,
Блуждающий в сомнительных приметах,
Но чую: гениального поэта
Руси подарит двадцать первый век.
* * *
Красота спасет мир
Ф.М.Достоевский.
В сумятице страстей междоусобных,
Что есть и будут на моем веку,
Пока рука перо держать способна,
Я не устану вкладывать в строку
Все, чем душа наполнена сверх меры:
Тревогу, горечь, память, гнев и боль, -
С неистребимой, выстраданной верой,
Что мир спасти способна лишь любовь.
О СЕБЕ:
Счастье
Блуждало солнце в мутных облаках,
Угомонилось белое ненастье.
Я из роддома вынес на руках
Три с половиной килограмма счастья.
А снегу навалило - пруд пруди,
Неверный шаг - и можно оступиться.
Бесценный груз я прижимал к груди
И все не мог им вдоволь насладиться.
С тех прошло довольно много лет.
То крохотное счастье повзрослело.
А больше его стало или нет:
Скажу одно: не в килограммах дело.
Экспромт
:А вот правды сказать не умею,
Но, даст Бог, я еще научусь.
Олег Митяев.
Из меня поэт не получился.
Зря словами нечего сорить.
В этой жизни врать не научился,
Так же, как и правду говорить.
Нет словам запрета и преграды.
Слово может греть и огорчать.
Чтобы не посеять полуправды,
Лучший выход - это помолчать.
Зимнее
В досужий час колдую над стихами -
Занятие для сердца и ума.
А за окном рассыпалась снегами
Моя шестидесятая зима.
Мне по душе другое время года,
Но как исконно русский человек
Благодарю родимую природу
За самый серебристый в мире снег.
За переливы северных сияний,
За звезды на небесном этаже:
Шестой десяток зим несутся сани,
Вопрос лишь в том - еще или уже?
Из собственного опыта
Какое счастье, выйдя из запоя,
Увидеть мир во всей его красе!
Зарю над лесом, небо голубое,
Траву в жемчужной утренней росе,
Березки в обаятельном прикиде,
Ромашками кипящую межу:
Чтоб этот мир во всей красе увидеть,
Я из запоя часто выхожу.
Х Х Х
Пепел прожитых лет
Опадает листва в полусонной березовой роще,
Утомленное солнце готовится в спячку залечь:
Пепел прожитых лет с каждым годом становится толще,
И нельзя отряхнуть этот груз ни с души и ни с плеч.
Меж бесформенных туч пробивается редкая просинь.
Респектабельный тополь отпраздновал лето и сник.
Впереди остается все меньше живительных весен,
И не знаешь, которая станет последней из них.
В этом двойственном мире все зыбко и слишком непрочно.
Нет надежных преград беспределу, интригам, вражде:
Наплевать мне на то, что дуреха-кукушка пророчит, -
Я ей верю не больше, чем блефу речистых вождей.
Никогда не жалел, что родился вдали от столицы, -
Значит так уж Всевышним написано мне на роду.
Я не пыль на ветру - мои корни в родимой землице,
На которой живу и в которую с миром уйду.
Не питаю к судьбе ни обид, ни претензий, ни злости.
Строил жизнь, как умел, не приемля вожжей и удил.
Я давно "застолбил" себе место на сельском погосте
Под эгидою сосен, которые сам посадил.
Пепел прожитых лет - не сезонная снежная заметь,
Что, дымясь, исчезает в апрельскую гулкую звень.
Это - бремя утрат и о прошлом нетленная память,
На которой, наверно, и зиждется завтрашний день.
Мне б хотелось, чтоб он был вчерашнего ярче и чище.
Луч надежды и веры не должен погаснуть во мгле.
Я в раздумьях стою на краю своего пепелища
И пытаюсь понять, что я значу на этой земле.
Х Х Х
От любви до ненависти
Перед собой соломки не стелю
И совершенно холоден к престижу.
Порою жизнь до чертиков люблю,
А иногда до боли ненавижу.
Я как не ангел, так и не злодей,
Не избежал ни почестей, ни шишек.
Ценю добропорядочных людей
И презираю подленьких людишек.
Не легковер, но в тягости любой
Как в непреложность верую в удачу.
Упорно проповедую любовь
И неприязни к циникам не прячу.
Я не сторонник обнаженных шпаг,
Не потому что трус и жалко тела:
Ведь от любви до ненависти - шаг,
И лучше б никогда его не делать.
Бессребреник
Я покину сей мир без унылых прощаний
В час, когда тишину подрумянит рассвет,
Не оставив в столе никаких завещаний,
Потому что наследства фактически нет.
Сорок лет отработав на благо Отчизны,
В результате почти ничего не достиг:
Равнодушный к наживе, карьере, вещизму -
Шелестел не рублем, а страницами книг.
Не построив дворца, не скопив капитала,
Как ни странно, жалею совсем о другом:
Что познал и прочел до обидного мало
И во многих проблемах сравним с утюгом.
Непростительно поздно пришел к осознанью,
Что исправить уже ничего не смогу,
Что не додал кому-то любви и вниманья
И остался навек в неоплатном долгу.
Игнорируя тезис про цель и про средства,
Оказался на сделки с судьбой не горазд:
Я покину сей мир, не оставив наследства,
И мой долг за меня уж никто не отдаст.
Пульс времени
Промчится день, за ним - еще, еще:
Со скоростью, неведомой трамваю.
Пульс времени настолько учащен,
Что я за ним уже не поспеваю.
Дни, как ручьи, сливаются в года.
Лечу по жизни, бросив ногу в стремя.
И то ли в вечность, то ли в никуда
Меня уносит бешеное время.
У времени нет времени стоять,
Оно, тысячелетия рождая,
Не знает виражей, не ходит вспять,
И пульс его с моим не совпадает.
Ремесленник пера и топора -
Могу забыть про отдых и про завтрак.
Но то, что сделать должен был вчера,
Я вынужден откладывать на завтра.
На время не набросишь удила,
Не вставишь палку в спицы мирозданья.
До завтра можно выключить дела,
И только смерть придет без опозданья.
Грани жизни
Эх, пожить бы нынче всласть,
Да куда все делось?!
Вихрем юность пронеслась,
Отбурлила зрелость.
Оптимизм испит до дна.
К черту сантименты!
Раньше были времена,
А теперь - моменты.
Временам настал конец -
Грустная картина.
Раньше был я молодец,
А теперь - "руина".
ПОСВЯЩЕНИЕ:
Вельску
Незатейлив мой маршрут
Из глубинки сельской.
Все дороги в Рим ведут,
А моя - до Вельска.
Вельск - не Лондон, не Москва,
Не похож на Прагу.
В нем всего-то два моста -
Через Вель да Вагу.
Я люблю пройтись пешком,
Благо путь недлинный.
Вельск припудрен, как снежком,
Пухом тополинным.
Рынок, площадь, парк, музей,
А над ними - лето.
Здесь среди моих друзей
Несколько поэтов.
Вельск талантами богат,
Пусть и не столица.
А на Ваймеш бросишь взгляд -
Сердце веселится.
В чистых двориках уют,
В окнах занавески:
Все дороги в Рим ведут,
А моя - до Вельска.
Валентине и Анатолию Карнавиным
Мы живем, на судьбу не особо ропща.
Наши годы сгорают бездымно, как свечи.
Избегаем печального слова "прощай",
Говорим, расставаясь: "До будущей встречи".
В дебрях дел и забот жизнь бежит, как река.
В ней немало преград от истока до устья.
И чем дальше исток, тем заметней строка
Даже в светлых стихах наполняется грустью.
Время в баловни выбрало вовсе не нас,
Нам уже недосуг за фортуной гоняться.
Где-то призрачным светом мерцает Парнас,
Только мы на него не успеем подняться.
Вы простите меня за такой пессимизм.
Несмотря на обилие противоречий,
Не стареет душа, продолжается жизнь:
Берегите себя. И до будущей встречи.
Олегу Борисову
Мой друг! Тебе не страшно прозябанье
В провинциальной северной глуши.
На месте не сидишь, как изваянье,
Отыскивая пищу для души.
К литературе ты неровно дышишь,
С призванием вопрос давно решен.
Вот только жаль: стихов почти не пишешь,
Как Симонов, на прозу перешел.
Ты не одну еще напишешь книгу,
А может, не один десяток книг.
И если наша жизнь подобна мигу, -
Пусть не напрасным будет этот миг!
Людмиле Дербиной
Судьба Вас испытала на излом
И обнесла стеной непонимания:
Спасибо за "Крушину", за "Стозвон",
За "Хуторок" и за "Воспоминания":
На Вашей личной драме много лет
Кормилась борзопишущая публика.
Ее потуги Вы свели на нет
И доказали снобам, кто поэт,
А кто всего лишь дырочка от бублика.
Под дулом карьеристов и лжецов
Вы не были ни жалкой, ни растерянной.
Пора бы им понять в конце концов,
Что рядом с вечным именем Рубцов
Стояло, есть и будет имя Дербиной!
Ситцевая зависть
Хочется любее
Летом нарядиться,
Выберу себе я
Сарафан из ситца.
Л.Нефедова, сб. "Сарафан из ситца".
Хочется любее
Летом нарядиться,
Выбрал бы себе я
Сарафан из ситца.
Но слыву профаном
В ситцевом вопросе,
Жаль, что сарафанов
Мужики не носят.
Надо было б Катей
Мне на свет родиться,
Был тогда бы кстати
Сарафан из ситца.
Как бы было любо
Ситчиком похвастать,
Не одной же Любе
В сарафане шастать.
Втихаря мечтая,
Как бы с ней сравниться,
С завистью читаю
"Сарафан из ситца".
Среди руин вселенского бедлама,
Где жизнь прожить - не поле перейти,
Я не нашел пока дороги к Храму,
Но должен обязательно найти.
Юбилей за юбилеем
"Грустный цикл",- заметил я Валерию Павловичу Шабалину по поводу его последних
стихотворений, присланных в редакцию газеты "В-И". "Так ведь возраст. И если
вдумчиво всматриваться в жизнь, то в ней ведь ой как мало веселого".
Нашему замечательному земляку, поэту с большой буквы, члену Союза писателей
России 17 августа исполняется 60 лет. В свои шестьдесят, он может смело сказать
о себе - :равнодушием не болен. Представляемая в этом номере подборка
стихотворений Валерия Павловича еще раз убеждает нас в этом.
Честный, прямой, бескомпромиссный, порой жесткий, несговорчивый, одновременно
сокровенный и проникновенный человек, вдумчивый и понимающий - таким мы и любим
Вас.
Поэтический клуб "Вель" сердечно поздравляет юбиляра, желает ему творческих
озарений, крепкого здоровья и семейного благополучия.
5 августа состоялось очередное рабочее совещание местной писательской
организации. Все его решения носили по преимуществу предварительный характер. На
совещании была предложена редакция альманаха "Вель" в составе пяти человек.
Также было принято решение о софинансировании альманаха членами клуба "Вель".
Как известно, в следующем году Вельскому литературному объединению исполняется
75 лет. На субботнем совещании был намечен состав оргкомитета по подготовке
праздничных мероприятий в составе пяти человек.
На днях выйдет новый шестнадцатиполостный (?) номер областной литературной
газеты "Графоман".
|